Sunday Morning

"Le dimanche matin est une invention absolument remarquable. C'est généralement à partir de neuf heures qu'il commence à démontrer toute sa capacité à déraper."

Tout avait pourtant si bien commencé.

Une douce lumière filtrait à travers les rideaux de la chambre. Le soleil semblait avoir signé un accord de bonne conduite avec les nuages, laissant entrer juste ce qu'il fallait de chaleur pour rendre le réveil particulièrement agréable. Dehors, les oiseaux chantaient avec un enthousiasme qui, pour une fois, n'avait rien d'excessif. On entendait les feuilles des arbres frissonner sous une légère brise d'été tandis qu'une délicieuse odeur de jardin entrait par la fenêtre entrouverte.

Les parents échangèrent ce regard silencieux que seuls les couples connaissent.

Celui qui signifie :

"Nous sommes dimanche... personne ne nous presse... tout va être parfait."

Ils avaient tort.

À peine cette pensée avait-elle eu le temps de s'installer qu'un vacarme monta de l'étage.

— Le Wi-Fi est cassé !!

— Plus rien ne marche !!

— C'est une catastrophe nationale !!

Les enfants déboulèrent dans l'escalier avec l'énergie d'une brigade de pompiers répondant à un incendie majeur. À les entendre, la civilisation venait de s'effondrer parce qu'une petite icône refusait obstinément de passer du rouge au vert.

Les parents, eux, conservèrent un calme admirable.

Après tout, il existait encore des livres, des jeux de société... et même un jardin.

Les enfants, en revanche, considéraient manifestement ces solutions comme des atteintes caractérisées aux droits fondamentaux de l'humanité.

La journée ne faisait que commencer.

En descendant préparer la douche, une nouvelle énigme se présenta.

La toute nouvelle chaussure de running de Maman avait disparu.

Une seule.

Toujours une seule.

L'enquête fut rapidement orientée vers le principal suspect : Rantanplan, le chien de la famille, lequel affichait précisément cette expression innocente que prennent les coupables les plus expérimentés.

Où avait-il bien pu cacher son trophée ?

Sous la haie ?

Dans le potager ?

Ou, scénario infiniment plus inquiétant, dans le cabanon de jardin, cet endroit mystérieux où disparaissent également les tournevis, les rallonges électriques et les gants de jardinage depuis des années.

En scrutant le jardin dans l'espoir d'apercevoir la fugitive chaussure, un autre détail attira l'attention.

Dagobert, le robot tondeuse de la famille, poursuivait consciencieusement sa mission.

Avec une remarquable efficacité.

Peut-être même un peu trop.

Car Dagobert venait manifestement de décider que les magnifiques rosiers de Madame Martin, la voisine, constituaient une extension parfaitement logique de la pelouse familiale.

Madame Martin observait la scène derrière sa véranda entrouverte.

Son regard exprimait cette forme de désapprobation silencieuse que seules certaines voisines savent porter avec autant d'élégance.

Ce n'était pas très grave.

Les rosiers repousseraient.

Enfin... probablement.

Il était temps de préparer un thé.

Pendant que l'eau chauffait doucement, un son étrange traversa soudain le quartier.

Quelque part derrière la haie du voisin d'en face, Monsieur Marcel venait visiblement de prendre une décision importante.

Il avait choisi de reprendre le trombone.

On se souvenait parfaitement de l'enthousiasme avec lequel il avait applaudi le concert de l'Harmonie Municipale lors du dernier 14 juillet.

Avec le recul, cet enthousiasme avait quelque chose de profondément inquiétant.

Les premières notes confirmèrent cette impression.

On aurait dit qu'un élan tentait désespérément d'expliquer un problème de plomberie à une locomotive enrhumée.

Heureusement...

Il existait Sunday Morning.

Le thé capable de remettre un peu d'ordre dans les dimanches les plus mouvementés.

Un généreux mélange de thé noir, de fraises gourmandes, de meringue au citron, de morceaux de pomme, relevé par quelques baies de poivre rose et adouci par une délicate touche de camomille.

Une tasse chaleureuse et légère où la gourmandise des fruits rencontre la douceur réconfortante des matinées sans agenda. Les notes citronnées apportent une fraîcheur pétillante tandis que la camomille invite, avec beaucoup de diplomatie, chacun à retrouver son calme.

Enfin...

C'était le projet.

Papa ouvrit alors le placard de la cuisine avec le sourire satisfait de celui qui sait que tout va bientôt rentrer dans l'ordre.

Il saisit la petite boîte jaune.

L'ouvrit.

La regarda.

La retourna.

La secoua une dernière fois avec un optimisme admirable.

Rien.

Pas une feuille.

Pas une miette.

Pas même un parfum.

Le silence s'installa quelques secondes dans la cuisine.

Un silence lourd.

Très lourd.

Il ne restait plus qu'une seule solution raisonnable.

Commander immédiatement une nouvelle boîte de Sunday Morning sur la boutique en ligne de Tea & Cie.

Parce que certains problèmes peuvent attendre lundi.

Mais certainement pas celui-là.